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sábado, 12 de dezembro de 2015

Era esperada uma flor, mas...

Naquela tarde abafada
daquele distante verão
nasceu uma cebola.

Cada cebola tem os seus atributos;
nada sei das outras cebolas,
mas esta é assim:

A camada externa parece ser doce
mas não é
(o sabor é azedo com notas picantes, e retrogosto amargo sobre um leve toque de mel).
Simula ser transparente
mas não é
(embora deixe toda a luz entrar, pouca luz deixa sair).

A seguir, uma camada feita de olhos.
Olhos por todos os lados.
Olhos que nunca piscam,
que tudo olham e nunca se cansam de olhar.

Abaixo dessa, vem a camada das perguntas.
Breves e demoradas,
fúteis e profundas,
algumas já obtiveram resposta;
a maioria permanecerá eternamente irrespondida.

A próxima é a camada das perplexidades.
Essa é a camada mais grossa,
repleta de perplexidades ásperas e suaves 
(com alguns maravilhamentos de permeio).

Depois vem o núcleo da cebola:
um caroço aproximadamente esférico
que pode ser macio e pode ser duro
(alternadamente ou ao mesmo tempo),
que pode ser escuro e pode ser luminoso
(alternadamente ou ao mesmo tempo),
que pode ser quente e pode ser frio
(alternadamente ou ao mesmo tempo),
e todas as combinações imagináveis das possibilidades acima.

Por fim, no centro desse caroço,
lá onde ninguém jamais terá acesso,
existe uma coisa
que não se sabe o que é, nem o que foi, e nem o que virá a ser
(se é que virá a ser...

(clique na imagem)

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